Menuda Coincidencia - Los Cirrostratos lyrics

rate me

I

Preguntan por mis pasos

y se olvidan de los suyos.

Ideología multiusos.

Riquísima en lacayos.

Menos de tres ensayos

y ya se andan poniendo buzos.

Quieren props pa' sus farfullos;

claro, a base de chingazos.

Lo curioso de todo esto

es que la cantidad de discos

que han escuchado —o visto—,

no es pa' ponernos carnavalescos.

Mandarlos por los chescos

es en lo que ahora insisto,

antes de que lluevan riscos

como, del cielo, amable gesto.

Hip-hop es mi nombre;

que no se te olvide.

Grave y libre es mi timbre;

pensado pa'l desacomode

de tu imaginario, pa'l apode

ingenioso de la urdimbre

en que creías todo coincide

y adquiere estatus y renombre.

Pueden llenarse la boca

de Kool Herc y de Bambaataa,

de «yo, yo, muthafacka!»,

de una lista grandototota

de referencias, que denota

la siempre noble, pero naca

ansia de afirmación barata,

para sentir que Dios los toca.

La información, por sí misma,

no es ni albañil ni arquitecto;

es feligrés que paga diezmo,

igual que una verdad invicta.

No soy yo quien lo dicta:

claro está que no es lo mesmo

un tono circunspecto

que uno creativo y con carisma.

Hacer las cosas de corazón

no justifica un genérico rapear;

ni la necesidad de pan,

a lo invaluable, ponerle valor.

Eso sí es hardcore;

no mamadas de si «soy el number one»,

o que si «estoy pa' representar»,

que si «los elementos», que si «la unión».

Las culturas se secan

en la medida en que se estereotipan.

Si éstas se plastifican,

es normal que dudas quepan.

Yo dudo que no lo sepan;

pero, si sí, ¿porqué claudican?

¿por qué tan pocos se emancipan

y su ser b-boy no hipotecan?

Viene a ser el resultado

una escena sin memoria;

gobernada por la moda

y por el instinto gregario.

Sin noción de abecedario;

sin profeta ni rapsoda;

de popularidad transitoria;

sin trascendencia ni legado.

II

Se quedan con la espuma,

con la pompa, el ornamento.

Esos navíos los quemo

y voy tras lo que despunta.

Si se sabe, se pregunta;

si no, el silencio supremo

encierra el conocimiento

en una translúcida bruma.

El dinero no es indicio

de la madurez de las escenas;

tampoco lo es la necia

propaganda de pininos.

Mucho menos muebles finos

o un volumen que se arrecia;

ni empresitas mecenas

y su generoso auspicio.

Figurar como achichincle

es putería, cosa baja.

Sugiero recoger el ancla

antes de que me retortije.

Antes de que un «te lo dije»

haga las veces de chancla

que deja cabizbaja

la ilusión de un escuincle.

Quieren que les dé techo,

tamalitos con atole;

quieren que la noche se moche

con cortesías para el cielo.

Quieren nepente con hielo;

el retumbar de un tololoche;

una herencia para su prole

libre de buitres al acecho...

Y esto a cambio de dos canciones:

una de amor y una de calle;

de guiños numerosos e inanes

a una audiencia que no oye;

a la que le dicen: «Quien apoye

a este mi acto y mis chalanes,

estará apoyando este debraye:

el hip-hop y sus legiones.»

Ser nuevo, joven imberbe,

no te hace «nueva escuela».

Ni aunque fumes yerba;

ni aunque algún pelele

la oreja te acaramele

diciendo que en ti observa

el futuro. Si no hay Escuela,

normal que el mundo se reserve.

Y tú, veterano, ser viejo

no te convierte en «vieja escuela».

Es en vano toda queja;

en especial si a contrapelo

y con resentido celo

exiges, y no se refleja

en tu trabajo ninguna secuela

de crecimiento añejo.

Por último: desesperante

cada que, como un capricho,

caen en un ego trip indistinto,

comodín, un cachivache.

¡Vaya infranqueable bache!

¡A punto de declararme extinto!

Quizá bastante ya se ha dicho

de que se ha dicho bastante.