«El que agandalla, no batalla»
sigue teniendo a su servicio
un puñado de sucias leyes
—raída herencia del saqueo.

Es familiar directo de un
notable líder y empresario,
don «El que no transa, no avanza»,
de mexicanidad insigne.

«Dime de qué presumes
y te diré de qué careces»,
se burlaba de «O todos
coludos, o todos rabones».

Decía entre risitas
que quién carajos se creía,
cuando, de pronto, ¡ouch!
menudo mordidón de lengua.

Allá va «Caras vemos,
corazones no sabemos»,
con el traje viejísimo
de su falsa perspicacia.

(Se lo halló abandonado,
cabe mencionarlo.) Hoy,
tiene la fiesta en paz.
(Paz de la del cementerio.)

«Ya merito» y «Sí se puede»
siguen comentando el gol
en la obesidad de su
borrachera sabatina.

(Gol sin tiempo ni espacio; un
solo grito hecho de almas.)
Sólo San Lunes enfría,
insolente, su polémica.

Faltando un año para
jubilarse, «No hay más que
echarle ganas» fue,
sin más ni más, despedido.

Pensativo escuchó a
«Todo por servir se acaba»
informárselo con
impostada cortesía.

«El pueblo, unido,
jamás será vencido»,
es un preso político
de su propia voz.

«Cada loco con su tema»,
inmerso en su monólogo.
«No hay verdad absoluta»,
disimula contumacia.

Pasa el tiempo. Pasa.
No para ellos. No.
Para «Aquí es la Ley
de Herodes» tampoco.

Esta inercia sepia
ha contaminado el aire.
Respiramos óxido,
pero ni quien se sorprenda.

Y aún pululan, como zombis,
«Piensa mal y acertarás»,
«Zapatero a tus zapatos»,
«¡Viva México, cabrones!»...

Barullo urbano de voces
revolcándose en su hollín, mientras
«Copia mi estilo, si es que puedes»
se prueba una nueva boina.

(Se ha hecho de la palabra
una olla de frijoles quemados.
Se ha hecho de la palabra
una olla de frijoles quemados.
Se ha hecho de la palabra
una olla de frijoles quemados.
Regreso al prosaico
agujero del que salí.)

(Se ha hecho de la palabra
una olla de frijoles quemados.
Se ha hecho de la palabra
una olla de frijoles quemados.
Se ha hecho de la palabra
una olla de frijoles quemados.
Regreso al prosaico
agujero del que salí.)