L'heure n'est plus au flamenco, déshonoré Mister Franco
Nous vivons l'heure des couteaux, nous sommes à l'heure de Grimau
Que t'importent les procédures qui font des ombres sur le mur
Quand le bourreau bat la mesure, Franco la Muerte

Tu t'es marié à la Camarde pour mieux baiser les camarades
Les anarchistes qu'on moucharde, pendant que l'Europe bavarde, ho !
Qu'importe si l'Espagne est morte, entends la mort devant ta porte
C'est Grimau qui te la rapporte, Franco la Muerte

Tu couches avec une Pénélope qui tisse un suaire en bas d'l'Europe
Sur cette Espagne que tu stoppes, en attendant qu'elle te chope, ho !
L'important pour toi c'est qu'ça dure, toi, tu fais pas d'littérature
T'es pas Lorca, t'es sa rature ! Franco la Muerte

Vienne le temps des poésies qui te videront de ton lit
Quand nos couteaux feront leur nid au cœur de ta dernière nuit
Hé ho ha ! Cette nuit de la Désirade, vers l'aube claire des grenades
Et l'Espagne des camarades, España la vida.