A menudo los hijos se nos parecen, <br />
Así nos dan la primera satisfacción; <br />
Esos que se menean con nuestros gestos, <br />
Echando mano a cuanto hay a su alrededor.<br />
<br />
Esos locos bajitos que se incorporan<br />
Con los ojos abiertos de par en par, <br />
Sin respeto al horario ni a las costumbres<br />
Y a los que, por su bien, hay que domesticar.<br />
<br />
Niño, <br />
Deja ya de joder con la pelota.<br />
Que eso no se dice, <br />
Que eso no se hace, <br />
Que eso no se toca.<br />
<br />
Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma, <br />
Nuestros rencores y nuestro porvenir.<br />
Por eso nos parece que son de goma<br />
Y que les bastan nuestros cuentos<br />
Para dormir.<br />
<br />
Nos empeñamos en dirigir sus vidas<br />
Sin saber el oficio y sin vocación.<br />
Les vamos trasmitiendo nuestras frustraciones<br />
Con la leche templada<br />
Y en cada canción.<br />
<br />
Niño, <br />
Deja ya de joder con la pelota.<br />
Que eso no se dice, <br />
Que eso no se hace, <br />
Que eso no se toca.<br />
<br />
Nada ni nadie puede impedir que sufran, <br />
Que las agujas avancen en el reloj, <br />
Que decidan por ellos, que se equivoquen, <br />
Que crezcan y que un día<br />
Nos digan adiós.