Ange - Ces Gens-là lyrics

rate me

D'abord ; d'abord<br />

Y'a l'aîné, lui qu'est comme un melon<br />

Lui qu'a un gros nez<br />

Vu qui sais plus son nom, Monsieur<br />

Tellement qui boit<br />

Tellement qu'il a bu<br />

Qui fait rien de ses dix doigts<br />

Mais lui qui n'en peut plus<br />

Lui qu'est complètement cuit<br />

Et qui se prend pour le roi<br />

Qui se saoûle toutes les nuits<br />

Avec du mauvais vin<br />

Mais qu'on retrouve matin<br />

Dans l'Église qui roupille<br />

Raide comme une saillie<br />

Blanc comme un cierge de Pâques<br />

Et puis qui balbutie<br />

Et qu'a l'oeil qui divague<br />

Faut vous dire Monsieur<br />

Que chez ces gens-là<br />

On ne pense pas, Monsieur<br />

On ne pense pas<br />

On prie<br />

Et puis y a l'autre<br />

Des carottes dans les cheveux<br />

Qu'a jamais vu un peigne<br />

Qu'est méchant comme une teigne<br />

Même qu'il donnerait sa chemise<br />

A des pauvres gens heureux<br />

Qu'a marié la Denise<br />

Une fille de la ville<br />

Enfin d'une autre ville<br />

Et que c'est pas fini<br />

Qui fait ses petites affaires<br />

Avec son p'tit chapeau<br />

Avec son p'tit manteau<br />

Avec sa p'tite auto<br />

Qu'aimerait bien avoir l'air<br />

Mais qu'a pas l'air du tout<br />

Faut pas jouer les riches<br />

Quand on a pas le sou<br />

Faut vous dire Monsieur<br />

Que chez ces gens~là<br />

On ne vit pas, Monsieur<br />

On ne vit pas<br />

On triche!<br />

Et puis y'a les autres<br />

La mère qui n'dit rien<br />

Ou bien n'importe quoi<br />

Et du soir au matin<br />

Sous sa belle gueule d'apôtre<br />

Et dans son cadre en bois<br />

Y'a la moustache du père<br />

Qu'est mort d'une glissade<br />

Et qui regarde son troupeau<br />

Bouffer la soupe froide<br />

Et ça fait des grands (guff)<br />

Et ça fait des grands (guff)<br />

Et puis y'a la tout'vieille<br />

Qu'en finit pas de vibrer<br />

Et qu'on attend qu'elle crève<br />

Vu qu' c'est elle qu'a l'oseille<br />

Et qu'on écoute même pas<br />

C' que ses pauvres mains racontent<br />

Faut vous dire, Monsieur<br />

Que chez ces gens-là<br />

On ne cause pas, Monsieur<br />

On ne cause pas<br />

On compte<br />

Mais il est tard, Monsieur<br />

Y faut que j'rentre chez moi<br />

[A Jacques BREL, nous n'avons pas osé te prendre Frida]<br />

(Texte : Jacques Brel)<br />

Editions POURCHENEL (Bruxelles)