Eh, ich schieb Nachtschicht, hellwach vorm Rechner, 1765 Hennessy im Becher, Finanzen, Geschäfte, mein Manager versteht das, ich geb einen Dreck drauf, wer wo was erlebt hat. Was denn? Ich seh all die Waffen, die sie haben, ich bin Möbelpacker, Partner, lass ma' Waschmaschine tragen. Iir seid Straße, ich bin Treppenhaus, Rap lebt in nem Schneckenhaus, guck ihr hängt in Hecken fest, ich geh jetzt die Treppe rauf. Was für Lifestyle, ich geh jetzt zur Arbeit, du fährst Filme, ich fahr mir ne Bahn ein. Ich steh auf nem Drahtseil, scheiß derauf, manchmal muss auch Spaß sein, der Einzige, der mich fickt ist mein Kreislauf. Hallejula, ich hab keinen Bezug zu diesem Kifferding, ich chille nicht und deshalb heb ich meinen krummen Mittelfing - er, wer, was, wo, wer? Bizzy fickt deinen Flow, das ist Südwest, dreckig.

Sag ist alles kaputt, oder siehts nur so aus? Man, ich seh nur noch, dass sich meine Lieder plötzlich verkaufen und ich geb nen Kack', genau wie damals zum Takt bring ich euch ... Und Rapper halten die Backen, nicht zu lange geflaxt, doch jetzt nehm ich diesen Sack, ich ziehe ihn zu. Ich fühle mich gut, yeah, ich fühle mich gut.

Endlich wieder auf Achse, nach 8 Litern Faxe, Haare fallen aus und deshalb trage ich Glatze, was jetzt, Bizzy fragt: Wo sind die bösen Blicke hin? Ching Ching, hörst du das? Ich hör nicht mehr hin. Das ist jahrelang-gekämpft und was-erreicht-Musik, Speedlines, Becksflaschen, keiner trägt Designer-Jeans, Und ich hänge immer noch vorm Rechner und rappe was, dies das, irgendwas, Stift Blatt, 16 Bars, ich gewinne Kriege auf nem Fetzen von nem Collegeblock, ich schlage keine Frauen, doch hab ne Frau die deine Olle boxt. Thug-Life, Was Life? Keiner deiner Stars weiß, wie ein Mann diese 16 Stunden Arbeit ohne Schlaf reißt. Klartext, ich will in die Charts jetzt, denn ich war lang genug der Junge der aus Spaß rappt. Ich lade die Bars wie die Soldaten Magazine, doch bevor ich Ziele ziehe ich eine Linie, Schuss